La historia de un papel.

1

Está la cama deshecha:
la sabana arrugada,
la colcha en el piso,
una almohada erguida
como si estuviera espiando
o quién sabe: tal vez,
se quedó así, perdida
esperando a un superhéroe
que la venga a rescatar.

La luz de la mañana entra
por la ventana,
junto con un viento suave
que mueve las cortinas
y la remera blanca.

Y en el suelo, arrugado,
entre la ropa:
una bombacha negra,
un corpiño, medias,
en el suelo, sobre la
alfombra, sí, por supuesto:
perdido, arrugado
hay un papel
un papel con una frase escrita
una frase que alguien escribió
hace algún tiempo,
y que ahora, en esta mañana,
esta mañana cualquiera
es decir: una mañana en la que
no pasa nada especial,
ahora, ese papel, y la frase
que está escrita en ese papel,
como si fuera una flecha
que atraviesa el infinito,
está ahí, para que nadie la lea;
dice: de esto no me olvido más.